Arrivano solo volatili particelle di energia.
Dalla turbina mossa dal vento, dei nostri cervelli.
Anche quando mi scrivi tutto finisce contro il marmo freddo del divieto.
Come il vapore che ti esce dalla bocca. E vedi solo nel gelo.
Non c'è scampo. Tutto taglia la ghigliottina già insanguinata.
Anche fiori d'amore non ancora sbocciati.
E pensieri costretti al giogo.
E matite colorate spezzate. Dalla disperazione.
Se tu vedessi quanto vedo di me.
Se la mia mano potesse sfiorarti. Sarebbe quello il momento giusto.
Per fuggire. E non voltarmi più.
Tenere in eterno con me. Il profumo di un peccato mai commesso.
by C.
Ciao, sono capitata sul tuo blog per puro caso, non ti ho cercata e non ti conoscevo, ho semplicemente cliccato su "Blog successivo", solitamente finisco in qualche spazio scritto in lingue per me incomprensibili, ma, tadà! C'eri tu ad aspettarmi, mi son letta un po' dei tuoi scritti, bellissimi! Pure io non riesco a finire Cent'anni di solitudine, nehvvero l'ho ri iniziato troppe volte oramai! Bé spero di leggerti presto, ciao e buona settimana!
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